a arte morre de manhã, como num beijo, por romério rômulo

1.

cada vida tem seu punhado de mortos,

suas canções de desapego.

a todo instante a luz fisga

e arremata.

fosse a vida um punhado de amores

o homem cavaria a terra

e mostraria seu fígado sem mácula.

2.

quando eu me desapego

levo no olho morto umas saudades.

vejo a tarde,

umas festas de moer os vasos da tarde

e tantas noites que me queimam os ossos.

3.

sempre carreguei o olho do mundo

e todas as vezes  que procurei a vida

meu prumo bateu no escasso.

eu só consigo habitar minha carne

e as regras da noite.

romério rômulo