“Talvez alguém tenha rodado tanto quanto eu rodei

mas acredite em mim eu juro!, eu vi tanta pobreza
que pensei, infelizmente, Deus por aqui não passou.”

Do seu livro “El payador perseguido”.

Letra e música de Atahualpa.

Violão e voz de Jorge Cafrune.

 

Dedico ao médico, meu amigo, que trouxe do Chile uma fita K7 de Jorge Cafrune (argentino) com esta música, quando lá esteve a fim de trazer sua irmã do exilo. Na ocasião ele trouxe junto dois ilustres brasileiros. Penso que não devo citar seus nomes, para não atrair a ira de vários colegas de blog. He He.

 

Con permiso voy a entrar aunque no soy convidao/ pero en mis pagos un asado no es de naides y es de todos/ yo voy a cantar a mi modo después que haya churrasqueao.

Yo se que muchos dirán que peco de atrevimiento/ si largo mi pensamiento pal rumbo que ya elegi/ pero… siempre he sido así, galopiador contra el viento.

La sangre tiene razones que hacen engordar las venas/ pena sobre pena y pena/ hacen que uno pegue el grito/ la arena es un puñadito, pero hay montañas de arena.

No se si mi canto es lindo o si saldrá medio triste/ nunca fuí zorzal ni existe, plumaje mas ordinário/ yo soy pájaro corsario que no conoce el alpiste.

Vuelo porque no me arrastro, que el arrastrarse es la ruína/ anido en árbol de espina lo mesmo que en cordillera,/ sin escuchar la zonzera del que vuela lo gallina.

–
No me arrimo así nomá, a los jardines floridos/ sin querer vivo alvertido pa no pisar el palito/ hay pájaros que solitos se entrampan por presumidos.

Aunque mucho eh traqueteado no me engrilla la prudencia/ es una falsa experiencia vivir temblándole a todo/ cada cual tiene su modo, la rebelión es mi ciencia.

Yo soy de los del montón, no soy flor de invernadero/ igual que el trébol campero crezco sin hacer barullo,/ me apreto contra los yuyos y así lo aguanto al pampero.

Acostumbrado a las sierras yo nunca me se marear/ y si me siento a alabar me voy yendo despacito,/ pero aquel que es compadrito paga pa hacerse nombrar.

Si me dicen señor agradezco el homenaje/ mas soy gaucho entre el gauchaje y soy nadie entre los sabios/ y son para mi los agravios que le hagan al paisanaje.

La vanidad es yuyo malo que envenena toda huerta/ es preciso estar alerta manejando el asador/ pero no falta el varón que la riega hasta en su puerta.

El trabajo es cosa buena, es lo mejor de la vida/ pero la vida es perdida trabajando en campo ajeno/ unos trabajan de trueno, y es para otros la llovida.

El estanciero presume de gauchismo y arrogancia/ el cree que es extravagancia que su peón viva mejor./mas no sabe ese señor que por su peón tiene estancia.

El que tenga sus reales hace muy bien en cuidarlos/ pero si quiere aumentarlos que a la ley no se haga el sordo/ que en todo puchero gordo los choclos se vuelven malo.

Yo vengo de muy abajo y muy arriba no estoy/ al pobre mi canto doy y así lo paso contento/ porque estoy en mi elemento y ahí valgo por lo que soy.

Cantor que canta a los pobres ni muerto se ha de callar/ pues ande vaya a para el canto de ese cristiano,/ no ha de faltar el paisano que lo haga resucitar.

Si alguna vuelta he cantado ante panzudos patrones/ he picaneado las razones profundas del pobrerío/ yo no traiciono a los míos por palmas y patacones.

Si uno canta coplas de amor, de potros, de domador,/ del cielo y de las estrellas
dicen que cosa mas bella, si canta que es un primor!

Pero si uno como Fierro por ahi se larga opinando/ el pobre se va acercando con las orejas alertas/ y el rico vicha la puerta y se aleja reculando.

Tal vez alguien haya rodado tanto como rodé yo/ pero le juro créamelo!, que ví tanta pobreza/ que yo pensé con tristeza, Dios por aquí y no pasó.

Nadie podrá señalarme que canto por amargao/ si he pasao las que he pasao quiero servir de advertencia/ el rodar no sera cencia, pero tampoco es pecao.

Amigos voy a dejarlos/ está mi parte cumplida/ en la forma preferida de una milonga pampeana/ canté de manera llana ciertas cosas de la vida.

Ahura me voy no sé adonde/pa mí todo rumbo es bueno/ los campos con ser ajenos los cruzo de un galopito/ guarida no necesito yo se dormir al sereno.

Y aunque me quiten la vida/ o engrillen mi libertad/ o aunque chamusquen quizá/mi guitarra en los fogones/ han de vivir mis canciones en el alma de los demás.

No me nuembren que es pecao/ y no comenten mis trinos/ yo me voy con mi destino/ pal lao donde el sol se pierde/tal vez alguno se acuerde que aquí cantó un argentino.