De como Sócrates e Diógenes quase viraram a poderosa Esparta de cabeça para baixo

Por Sebastião Nunes

A melas zomós era simplesmente intragável. Diante da sopa negra espartana – carne de porco refogada, sangue de porco fervido e vinagre, aquela papa marrom, viscosa e agridoce –, o filósofo ateniense tinha mais era de torcer o nariz, enojado.

            – Mas, pelo amor de Zeus, Licurgo! – reclamou Sócrates depois de provar a sopa. – Como é que alguém consegue engolir isso? Nem Diógenes, com seu estômago de cão.

            Presente à mesa – era um dos dois convidados –, o filósofo cínico reagiu:

            – Não senhor, eu não – gritou Diógenes, irritadiço como sempre, quase esfregando o dedo no nariz de Sócrates. – Estou comendo três cebolas pequenas cruas e bebendo hidromel sem álcool. Apenas isso. Não me meta nessa história de sopa!

            Licurgo olhou espantado. Havia convidado os dois filósofos atenienses para discutir a nova legislação espartana e não a comida. E foi o que disse:

            – Vejam bem, meus amados. Vocês foram convidados para algo muito sério: ajudar na revisão das leis da cidade. E é isso que iremos fazer, depois da refeição.

COMEÇA UM DIÁLOGO SOCRÁTICO

            – Vamos supor, meu caro Licurgo, que uma mosca caia na sopa – começou Sócrates, como quem não quer nada. – Ela morreria afogada ou de desgosto?

            – Mas o que isso tem a ver com legislação? – inquietou-se Licurgo.

            – Precisamente – respondeu pacientemente Sócrates. – Não tem nada a ver. Mas você não me respondeu.

            – Bem, morrer afogada, seria difícil – ponderou Licurgo. – A sopa é muito espessa. Carne e sangue são cozidos separados em fogo brando durante horas, até que a consistência fique bastante pastosa para permitir ser levada com os dedos à boca. Quanto ao vinagre…

            – Meu bom Licurgo – cortou Sócrates. – Não pretendo discutir a receita de sua famosa melas zomós, que causa engulhos até em Diógenes, acostumado com sopa de pedra.

            – Já disse e repito, senhores – gritou novamente o filósofo cínico. – Não me metam nessa história de sopa!

            – Não fique irritado, meu amigo – ponderou Sócrates. – Tudo o que pretendo saber de Licurgo é se uma mosca, caindo na sopa negra, morre de fome ou de desgosto.

SEGUE O DIÁLOGO SOCRÁTICO

            Com os olhos arregalados de espanto, a boca aberta de estupefação, Licurgo viu-se perdido entre os dois filósofos, que o ladeavam. “Serão loucas essas criaturas? Terei convidado dois malucos para discutir leis? E se essa doidice for contagiosa?”. Mas logo se recuperou. “Não, não há de ser nada grave. É apenas a maneira socrática de iniciar qualquer conversa. Preciso ver até onde ele vai.”

            – Pois bem, Sócrates – suspirou Licurgo. – Vamos continuar.

            – Nesse caso, repito a pergunta – disse Sócrates. – Se uma mosca cair na sopa negra, ela morrerá afogada ou de desgosto?

            – Como não é possível que morra afogada – argumentou Licurgo –, devido à alta densidade da sopa, que fará flutuar o corpo da mosca, com certeza morrerá de desgosto, se não houver alternativa, embora eu não saiba o que você pretende demonstrar.

            – Chegaremos lá – continuou Sócrates. – Quer dizer que Licurgo, o grande legislador espartano, admite que a sua sopa negra é capaz de matar de desgosto até uma mosca.

            – Por Zeus! – esbravejou Licurgo. – Eu não disse isso. Apenas, de acordo com as duas opções que me deu, descartei uma dela. Mas jamais afirmei que a mosca morrerá de desgosto por engolir um pouco de sopa.

            – Qual é a sua opinião a respeito disto, Diógenes? – indagou Sócrates, atraindo o filósofo cínico para a discussão.

            – Não, não e não, meu caro – contestou Diógenes. – Não meto a mão nessa cumbuca. Estou comendo cebola crua e bebendo hidromel. Nem olhei para essa horripilante sopa.

 

MAIS UM POUCO DE DIÁLOGO

            Licurgo estava perplexo com seus convidados. Conhecia a teimosia de Diógenes e o prazer de Sócrates em contradizer seus interlocutores. Mas jamais imaginaria que, em vez de discutir leis, preferissem – quer dizer, Sócrates preferisse – discutir moscas e sopa.

            – Meus amigos – recomeçou ele, tentando voltar ao princípio. – Vocês são convidados de Esparta e devem ser respeitados, mas estou confuso. Vamos ou não vamos discutir leis?

            – Sem dúvida, Licurgo – disse Sócrates, espantando uma mosca que teimava em lhe pousar no nariz. – Sem dúvida, e até digo mais: já estamos discutindo leis.

            – Como, discutindo leis? – espantou-se mais uma vez Licurgo. – Estamos discutindo o destino de uma mosca. O que isso tem a ver com leis?

            – Mudarei então o foco – disse Sócrates. – Todos os cidadãos espartanos, Licurgo inclusive, são obrigados a comer, como única refeição diária, e a comer em conjunto, como se numa grande festa, a melas zomós, não é mesmo?

            – Sim – concordou Licurgo. – É a alimentação diária de todos os cidadãos, que a comem uma única vez ao dia, estejam em Esparta ou em combate.

            – E quando morrem em combate, como se sentem? – indagou Sócrates.

            – Sentem-se felizes e orgulhosos de morrer combatendo pela pátria.

            – Não é esse o ponto, meu amigo – discordou Sócrates. – Pergunto como se sentem na relação entre sopa e morte. Será que se sentem felizes em morrer combatendo pela pátria ou por não ter de comer, nunca mais, a sopa negra?

            – Mas isso é uma blasfêmia! – gritou Licurgo. – Evidentemente morrem felizes por morrerem pela pátria, e nada mais. Não me parece que pensem em sopa nessa hora.

            – Será que não? – duvidou Sócrates. – Nos campos de batalha que visitei, vi muitos cadáveres de espartanos com o que eu chamaria de um sorriso nos lábios.

            – Mas se eu já disse! – desesperou-se Licurgo. – Sorriem de felicidade, por alcançarem a Excelência dos Heróis, dos Semideuses e dos Deuses. Sorriem de felicidade porque morreram combatendo pela pátria, e nada mais.

 

CHEGA AO FIM O DIÁLOGO

            Sócrates olhou em volta. Dezenas ali perto, centenas um pouco mais longe, milhares ao longo da enorme praça, os cidadãos espartanos engoliam a sopa e não pareciam felizes.

            – Os vivos não me parecem felizes – disse Sócrates. – O que acha você, Diógenes?

            – Realmente – disse lentamente o filósofo cínico, ainda mastigando cebola crua. – Os vivos não parecem felizes.

            – Muito bem – continuou Sócrates. – Como dirá no futuro certo filósofo pessimista, generalizando para toda a humanidade, “os homens morrem e não são felizes”. Será um tal de Albert Camus, norte-africano exilado na Gália, quem dirá isso. Parece que aqui também é assim. Os espartanos morrem em casa, na rua, nas enfermarias ou na guerra, e não são felizes. A vida inteira comendo a terrível melas zomós, essa horrível sopa negra. Por Zeus!

            Não mais podendo se conter, Licurgo expulsou da mesa e de Esparta os dois filósofos, que foram obrigados a partir imediatamente, antes de desestabilizarem a Cidade-Estado, levarem à revolta os cidadãos e os transformar em abjetos adoradores de bolos de carne fritos na chapa, que futuramente se chamariam hambúrgueres.

            “Atenas para os atenienses, Esparta para os espartanos: o futuro decidirá”, foi o que pensou Sócrates, resignado, ao embarcar numa trirreme. E acrescentou, ainda em pensamento: “Se eu fosse obrigado a comer essa porcaria todo dia, preferiria beber cicuta”.