Multimídia do dia

9 de maio

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A Paz

Hoje faz uma ano que meu sobrinho de 26 anos foi brutalmente morto em assalto no Méier, RJ.

 

TRIBUTO A SANDRO R. D. DE OLIVEIRA

Era um garotinho gordinho, de olhos acanhados e voz assustada, quase de língua presa.

Respirava ofegante, adenoides, certa ansiedade de afeto e atenção na opacidade da convivência. Cirurgia. Correção.

Carência de figuras emblematicamente masculinas.

Adoração por figuras emblematicamente masculinas.

Numa trincheira compartilhada por primos, avós, tias e amigos. Da vontade de crescer e voar, nasceu o culto ao corpo e ao espírito, tudo junto, como se tempo pouco ainda lhe restasse para unir as partes.

De gordinho que era passou a se exercitar, à academia, à dieta, à nutricionista e ao AMOR.

Conheceu seu único AMOR, aqui a mim revelado no café, na conversa da cozinha, dois meses antes. A primeira amada, a perda da amada. O conselho de quantas e quantas amadas ainda haveria de tê-las ali naquela tela de celular também. Uma dor no tom da voz, na comparação com o outro por quem fora substituído, a falta de entendimento, a dificuldade de aceitar os porquês. A vontade de sorrir de novo.

O espiritual, ora era tornado tão robusto quanto o corpo, estava repleto de todos os fundamentos kardecistas possíveis. “Tia, perdi o livro que eu estava lendo; não estou achando; deixa tia, vai ser útil pra quem o achar, deixa”.                                                                                                    Trabalhos em grupos espíritas de solidariedade, compaixão quase budista.

Sem álcool, sem fumo, sem drogas. Agora sem glúten, sem açúcar, com proteínas  e aminoácidos regrados pela nutricionista.

Vida nova. 26 anos.

A camiseta de Super Homem, numa alegoria do filho que rigorosamente se tornava agora , ao contrário do que a natureza previa, pai do pai. Um acordo de cooperação naquele momento imprescindível para tornar o pai pai de verdade.

E assim, companheiros, parceiros, brothers estavam, pelas primeiras vezes, fazendo caminhadas juntos, debochando um do outro juntos, rivalizando competências físicas; o pai, que sempre jogara futebol, saboreara praia etc. etc. agora … tudo compartilhado na salvação dos corpos de ambos, nas almas de ambos. A viagem ao exterior juntos, os jogos do Botafogo juntos, os shows de rock juntos. Uma revolução nos espelhos virados ao contrário. Ou não.

Fazendo planos: “voltar aqui; comprar um terreno aqui, construir uma casa aqui; viajar com meu pai; passar no concurso; pegar meu diploma que ainda não liberaram; ir a Londres com meu pai, ajudar meu pai a ficar inteiro a se manter inteiro; trazer minha mãe aqui…” 26 anos.

Carnaval aqui na praça, seguindo juntos com o bloco Recordar e Viver, a fonte, tudo, tudo fotografado em selfies, eternizado no Face, no Instagram, tudo certificado, comentado, compartilhado. 26 anos.

As fotos do churrasco enviadas pra tia com carinho depois.

O assalto.

A  correntinha.

O celular.

O tiro.

“Mas eu não reagi, eu não reagi”, nos braços do anjo da professora que o acudira ao sair para ir trabalhar.

A  morte.

Não deu tempo de fazer o que pretendera tanto.

Ou será que deu?

O jardim que fiz pra Sandro está mais no meu coração mais do que nas flores que enfeitam a placa com seu nome hoje.

Aquele garotinho gordinho !!!

 

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