Babel de poemas: Uma amostra

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Enviado por Felipe A. P. L. Costa

Babel de poemas: Uma amostra

Por F. Ponce de León, do blogue Poesia contra a guerra

As prateleiras mais altas da biblioteca universal abrigam alguns volumes originalmente escritos em português. Mas abrigam um número muito maior de volumes escritos em outros idiomas. Para termos acesso a esse imenso tesouro, nós dependemos do trabalho de tradutores.

Fruto de um esforço inusitado e impressionante – o autor traduziu 60 poemas de 60 idiomas –, o livro Babel de poemas: Uma antologia multilíngüe (L&PM, 2004), de Carlos Freire, abriga várias preciosidades. Três delas – extraídas do blogue Poesia contra a guerra – são reproduzidas a seguir. (Entre colchetes, ao lado do título, cito o ano de publicação em livro.)

*

Balada do concurso de Blois [1489]

François Villon (1431-1463?)

Morro de sede perto da fonte,

Quente como fogo, tirito de frio,

Estrangeiro me sinto no meu país;

Junto ao braseiro, sinto escalafrios.

Nu como um verme, vestido como um presidente;

Chorando rio e desesperançado espero;

Reconforto-me com o mal da desgraça;

Regozijo-me e prazer nenhum sinto;

Sou poderoso sem poder e sem força;

Bem-amado e rejeitado por todos.

Nada me é certo senão o incerto;

Obscuro, exceto o que é evidente;

De nada duvido a não ser da certeza,

E em cada acidente a ciência encontro;

Ganho tudo, permaneço perdedor.

Ao fim do dia digo: “Deus lhe dê boa-noite!”

Deitado, tenho muito medo de cair.

Tenho muito do que nada tenho.

Herança espero e não sou parente de ninguém;

Bem-amado e rejeitado por todos.

De nada necessito, embora pareça

Procurar bens e isso não pretenda;

Aquele que mais docemente me fala é o que mai me irrita;

E o que mais me engana é o mais verdadeiro.

Amigo verdadeiro é o que me convença

Que um cisne branco é um corvo negro;

Quem me maltrata crê fazer-me um favor,

Verdade e mentira, hoje, para mim é igual.

Retenho tudo, nada sei conceber:

Bem-amado, rejeitado por todos.

Príncipe clemente, agora talvez queiram saber

Que eu entendo muito, sem ter sentidos nem saber:

Parcial sou e a toda lei me submeto.

Que sei eu a mais? Meus compromissos vencer,

Bem-amado, rejeitado por todos.

*

Noites de inverno [1905]

Eugène Marais (1871-1936)

Oh! frio é o vento,

desolado.

Vastos como a misericórdia divina,

jazem os campos sob a luz das estrelas,

na sombra.

E alto, nos confins dispersos,

nos terrenos queimados,

as sementes se movem

como mãos acenando.

Oh! triste é a melodia

quando fustiga o vento do este,

como a jovem que perdeu seu amado.

Na dobra de cada folha de grama

brilha uma gota de orvalho

e rapidamente empalidece,

até transformar-se em grama, na friagem.

*

Tão pouco [1969]

Czeslaw Milosz (1911-2004)

Tão pouco eu disse

Curtos foram os dias.

Curtos foram os dias

As noites

Os anos.

Tão pouco eu disse

Não tive tempo.

Meu coração se cansou

Com o enlevo

O desespero

O fervor

A esperança.

As mandíbulas do Leviatã

Fecharam-se sobre mim.

Nu, deitado às margens

De ilhas desertas.

Levou-me consigo ao abismo

A baleia branca do mundo.

E agora

Já não sei

O que era real ou não.

*