Vasos incomunicantes

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Those who have crossed
With direct eyes, to death’s other Kingdom
Remember us—if at all—not as lost
Violent souls, but only
As the hollow men
The stuffed men. –

“The hollow men” – T.S. Eliot

Ocos

Sim, somos ocos como vaso de cerâmica

Talvez empalhados, elmos cheios de nada

Como os homens do poema de T.S. Eliot

Ou a imagem debuxada no imundo papel

A pele e os ossos como fardos pesados

invenção, mentira uma fuga endiabrada

Do que somos, sem perdão

Medo

Sim, somos medo como um futuro incerto

Talvez amparados pela mesma solidão

Um no outro nosso imenso vazio abismal

Indo e vindo em périplos caminhos

Desertos que fabricamos com destreza

Hidrófobos, sujos, fétidos, escarmentados

Do que somos, sem perdão

Raiva

Sim, somos raiva como raios disparados

Talvez incontrolável pela mesma soberba

E ignorância escudada que cuidamos descuidados

Esquecidos pela dor vertente na coluna

Alma, pele e ossos como um afluente

Em queda d’água, o rio descendo ao mar

Do que somos, sem perdão

Loucos

Sim, dementes , nossas vozes dessecadas

Talvez em violentos e tácitos disfarces

Sonolentas almas solitárias nas trevas da dor

Escandidos dos olhos que vemos nos sonhos

Sangue, sede e ócio de um pensar amargo

Fabricando rituais, mitos, logos, sítios, ideais

Do que somos, sem perdão.

*do livro “Ululancia”, de Erly Welton Ricci