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Roda d’Água | Penduricalhos | Carro de Bois

RODA D’ÁGUA

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PENDURICALHOS

Joel Pozzobom

Hoje, o esburacado carreador do tempo me devolveu à Fazenda São Nunca para uma visita ao velho moinho de minha infância, revestido de minha saudade e de meus remorsos, rangendo ainda o mesmo enjoado choro de quando o deixei.

Não se trata de um Moinho Holandês, recoberto pela obscura nitidez das tintas brilhantes, ou desenhado com a gris exatidão dos traços de Doré, como adornos à sensata loucura de Dom Quixote!…

Não!…

O moinho da minha infância está crucificado fora de nível num velho toco atrás da tulha, com três cravos tortos e enferrujados, e jamais morre, pois precisa doer.

Bucoliza o campestre quintal onde até hoje brinco de esconder-me na ausência que lá deixei quando partí.

Tem por auréola um velho urinol de ágate atado ao beiral, que desprovido de uma das asas  por suas natureza e função, e da outra pela ferrugem, escolheu sabiamente adormecer seu vôo para, elevado à divina condição de receptáculo de ninhos, gestar o vôo dos pombos.

Nessa Fazenda as águas passadas inda movem antigos moinhos.

Dentro da casa, as lamparinas dispostas juntinhas na prateleira da memória, permanecem apagadas em seu sono diurno, decantando sua querosene depois de espantarem para o tempo presente todos os fantasmas das noites já dormidas. E sua perdida luz ainda derrama uma aura em torno das ausentes mãos de mãe, no trêmulo ofício de cortar flanelas para os pavios, como se aparasse, doloridamente, a saudade.

Um calendário vencido escorre a implacável passagem do tempo, pregado na parede da sala deixada, cujo único móvel era um banco feito. Apoio do paterno cansaço à contar-nos histórias de festas no Céu!…

As ferramentas penduradas na casa do poço, dúbias, me serviam como aprendizado e brinquedo.

Do pocinho cavado à mão pequenina, na terra dura, jamais jorrou água. Mas as nuvens, em comoção, choraram por cima uma chuva.  E a moeda ali enterrada e não mais encontrada, fez-se o tesouro pirata que a vida jamais devolveu.   O ” X ” que resguardo no mapa da infância.

A grade de lenha secando era então o único motivo do Sol, e deitar-me no cocho do gado fingindo-me sal alvejou-me os conceitos, ainda que tenha salgado-os um pouco. E de conceitos cada vez mais clarejados,  porém conservados no sal dos costumes, fui cumprindo a vida levado pelos bois do carro pesadamente abandonado à sombra da memória da gameleira, à Reinos inteiros de pura leveza!…

E um dia o imaginário caminho de terra deu num mar de ilusões, e o carro mutou-se em barco, e a gameleira por sobre abriu-se em Vela.

Para nunca ser alcançado pela aurora dos monstros, armei para o barco uma âncora de cana de milho e cipó de barbante. E nunca parei!

                                      Descobrí Continentes!…

                                      * 

                                      Mas a vida os cobriu novamente!

As pinturas são do JOSÉ ROSÁRIO, de Dionísio, Minas Gerais, o arteiro que está fincado nas próprias raizes – ‘aquelas das quais não se pode fugir’.

Um é bão, mas DOIS MINEIROS é mió c’as viola nas mão!

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“Nos meus textos nunca dou nome aos bois. Mas adoraria dar nomes às vacas” – Tati Bernardi

Mametto

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Puro Malte – Blues Etílicos

Puro Malte – Blues Etílicos

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Blues Etílicos

Blues Etílicos brasileríssimo .

Águas Barrentas – Blues Etílicos (Ao vivo no SESC -SP)

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