“Eu sou de virgem e só de pensar me dá vertigem”

Por pouco não sou virgem… sou do Erê !

Do Êxtase à Vertigem

ÊXTASE

Tocam a campainha. Quem seria naquele momento tão especial. Não poderia abrir a porta naqueles trajes, com aquela expressão inequívoca no rosto, descendo-lhe dos olhos à boca qual um derramamento incontrolável.

Era ele que lhe entregava sofregamente um toque na nuca, um gesto suave no cotovelo, um ralar de suspiros anteriores. Era ele. E agora ter que abrir a porta assim de repente.

Por que interromper aquele ritual quase fluído de sonhadora presença? Por que quebrar o par mágico da situação inesperada com um toque de campainha? Por que deixar de auscultar-lhe o peito e saber-lhe a respiração? Por que  desgrudar-se do onírico, da ideia, da sensação suprema?

Ora, atender a campainha. Quem poderia trazer notícia melhor, quem poderia derramar-lhe outros embevecimentos? Quem no roçar de pelos saberia adivinhar seus excessos e devaneios naquele momento em evolução? Quem no emudecimento das explicações estaria ali fora a tocar aquela campainha? Não importava quem fosse, seria menor. Seria pior. Seria insuficiente.

Do meio do corredor até ao sofá, ouviu uma, duas , três vezes a campainha. Resolveu não deixar entrar ali  nada que fosse inferior a ele em si mesma.  O bônus reiterava o prazer, a satisfação com a visita etérea do corpo magro e retilíneo a lhe pressionar todos os músculos.

Quem poderia ser melhor que aquilo que sentia em seu corpo naquele instante?

A insignificância de se estar com.

Além, a plenitude da ideia, o apreço pela invenção, a graça pela fantasia. Elementos complexos e sem filtro da razão.

Que tocasse a campainha mil vezes que do sonho não sairia por nada.

Depois de algum tempo, olha pela janela e descobre que fora ele, o cavaleiro da fantasia, que estivera ali tocando duas, três vezes a campainha.

VERTIGEM

Acordara bem cedo. A noite havia sido curta. Encontrara-se pela madrugada de uma, duas ou três maneiras com ele. Em uma delas perdera a respiração como que engasgada e numa apneia orgástica, sufocara.

Água fria, não gelada para não espantar de todo o companheiro de viagem que a cama ainda estava quente.

Computador, músicas, leituras, versos, notícias. Vontade de dormir a continuação daquele sonho anterior. Não daria que Virgínia era exigente pra cacete. Em sua boca só palavras de alto calão. Em sonhos… em sonhos…outras palavras.

Voltou pra cama em olhos fechados e imagens distorcidas.

Tudo lhe vinha misturado agora; muitas figuras, muitas vozes, de Dioniso um aviso, acorda, acorda. De Morfeu outra, dorme, dorme . Afrodite ainda, fica, fica, espera, espera, chove, chove, chove, fica.

Confusão etílica de vinho tinto bom. Queijos pouco aprovados que desejava apenas a companhia de seus deuses hoje, ontem, amanhã.

De pé de novo, escreve. Escreve não, pois que psicografa dez poemas, uma crônica, uma ode, dois recados e uma apelo.

Exílios, ainda sem forma e estilo. Psicografa.

exílios voluntários; exílio de coxas quentes; exílio de costas largas; exílio de pés enormes; exílio de mãos atrevidas; exílio de ventre berço; exílio de braços laços; exílio de membro aderente; exílio de pescoço salgado;exílio de orelhas atraentes; exílio de olhos mudos; exílio de cabelos outros; exílio de língua sonora; exílio de lábios profanos; exílio de boca sagrada; exílio de corpos nus; exílio de corpos nós; exílio de medos; exílio de gozo;exílio de tantos.

Não consegue mais dormir. Precisa dormir. Não sabe mais a quem ouvir se a Safo, a Baco, a Dioniso, a Afrodite ou até até mesmo a Zeus, ó pai.

Tem visões alucinadas de estradas, automóveis, flores, barcos, trens, vozes surdas, convites vagos, interpretações múltiplas. Estaria Virgínia enlouquecendo com aquele jogo de dá e toma dos deuses, com aquelas gestalts interrompidas todas. Muito mais do que falar, a ensandecida  adormecida queria ouvir. Impossível. Estava dentro de um sonho, repleto de imagens fugazes, inefáveis, pouco táteis.

Decidida a levantar, fossem que horas fossem. Pegou o carro, entrou num bar , havia ali três ou quatro caras acompanhados, e mais um, de rosto moreno, braços fortes no balcão.

Sentou lá ao lado dele. Ele perguntou seu nome. Ela disse. Bebeu pinga. Ele pagou.

Saíram dali para casa dele.

Surpresa.

O cara sabia dos desejos de uma mulher. Falou nada.

Talvez um oferecimento de um isso ou de um aquilo. E só.

Vertigem. Em poucas palavras.

Estranhou ela tudo aquilo e que tivesse alcançado tanto prazer naquele encontro casual.

Sentiu falta de um Vinícius, de um Drummond, de um Caetano, de um Pessoa, de um Baleiro, talvez. Mas nem tudo pode ser perfeito,  não é.

Se bem que tinha sido, viu.

Odonir Oliveira

[video:https://www.youtube.com/watch?v=3UdwqszgFxo%5D

Em tempo real

BBB 246

Essa história é um relato real.

Quase todas as histórias são reais. O ficcionista as colore um pouco, as enfeita aqui acolá por motivos linguísticos, por motivações de enredo, mas são sempre reais.

Não podia Marcela mais conviver com aquela situação. Recebia mensagens diárias por computador, na verdade sem saber se a ela eram dirigidas.

Como confiar em alguém que nunca se viu, que nunca quis um telefone de Marcela, que jamais com ela conversou por whatsapp, por e-mail ou por  sinal de fumaça?

Como confiar em alguém assim?

Pouco se manifestava por palavras suas, sempre tutelado por palavras alheias, versos alheios, músicas alheias. Um discurso camuflado em verdades que poderiam não ser as suas, contudo.

Além disso, como as gritava em praça pública, qualquer um se arvorava a ser o receptor daquelas palavras, como se a todas essas pessoas tais palavras fossem dirigidas. E era assim mesmo que Marcela acreditava que o emissor secreto quisesse ser considerado. Era um beija-flor sem escolher cor, forma, perfume, apenas beijava a cada canteiro e da mesma forma.

Conduta esquizofrenizante para Marcela que estava habituada a dizer o que pensava a quem desejasse, e, em questões de subjetividades não engolia desaforos, emoções, desejos e, muito menos, tesão. Batia na porta e “Olha aqui, vim dormir com você. Está a fim?”

Lógico que a resposta poderia ser não. Mas ela saberia, estaria claro. No caso do missivista, além da penca de destinatárias e, até de destinatários, em cena, havia um duplo vínculo ensandecido e cada vez ampliado em grupos e grupos.

A olhar de fora, parecia que o missivista não queria mesmo era deitar com ninguém, receber resposta de ninguém. Só queria ele próprio mostrar-se, mostrar o que queria mostrar. Injustiça, pois quem semeia colhe e, com responsabilidade, acolhe o que semeou. Ou então, não semeia. Como muitos missivistas de maior responsabilidade o fazem.

Na verdade, Marcela vinha se arriscando demais ao se envolver pelo facebook com aquele missivista. Por que nunca demonstrara nenhum interesse em com ela conversar em particular ou em com ela estar em particular?

Marcela, agora, bastante envolvida com a situação, analisava que talvez ele desejasse que todos ali daquele Face o vissem como o disputado, o cortejado, o enfeitiçador número um… talvez fosse isso.

Encantador com flauta murcha? É, porque nunca comera ninguém ali, pelo que constava, só masturbação intelectual. Parece. Houve uma no passado que tivera uma relação mais próxima, acho que de paixão inesquecível por ele. Mas e Marcela com isso? Isso era uma pendência entre eles. Não deveria interferir, portanto, em outros vínculos.

Marcela refletia sobre as inverdades ditas pelo missivista, ainda que tivessem parecido tão verdadeiras.

Nada como pegar alguém pelo braço, apertar junto a seu corpo, sentir a rigidez de seus sentimentos em si mesma. Mas nada mesmo.

E depois o beijo de lábios, de língua, de suspiros e respiros intermináveis e sem interrupções.

Pensava muitas vezes, quando sozinha, que daquela forma estava em um BBB desses de quinta, com elenco de décima, sem nunca poder dizer aquilo que desejaria a ele porque eram milhões os que assistiam ao programa.

Seu repertório de metáforas se esgotara, que era da área de exatas, pouco afeita a tantas considerações interpretativas.

Decidira-se então. Daquela noite, tão importante para ela, em diante, não se comunicaria mais em rede nacional com o missivista. Fim do BBB.

Tivesse ele algum sabor a descobrir em sua boca, em seu de dentro que a procurasse para sabê-lo. Até certo tempo, é claro.

Fez bem ela. Ou não.

Odonir Oliveira

https://www.youtube.com/watch?t=15&v=OLVVFO4oe7g

Essas mulheres…

Faz anos e anos que convivo com mulheres muito mais do que com homens.

Há 15 anos resolvi escrever histórias em que mulheres fossem sempre as protagonistas. Todas as histórias foram ouvidas de outras.

Escrevi uma série delas, mais eróticas, mais sensuais, que ainda as guardo sem apresentação.

Seguem outras, entretanto.

[video:https://www.youtube.com/watch?v=KvB7vyBrfdE%5D