Os frutos das políticas sociais de Lula, por Luís Nassif

Vale aqui contar uma história ocorrida em Brasília e em Conceição do Araguaia, sul do Pará, nos anos de chumbo da ditadura militar, lá pelos idos de 1973. Um médico amigo meu estudava medicina na Universidade de Brasília (UnB). Também trabalhava no hospital universitário desde o primeiro ano do curso. Formado, foi fazer prova de residência. Saiu-se bem, mas não passou nesta primeira vez. Continuou trabalhando e estudou arduamente para uma nova tentativa no ano seguinte. Considerou-se aprovado, checou as questões com os amigos, tinha gabaritado. Mas foi ver o resultado, reprovado. Não é possível. Foi obter mais informações com um professor amigo. O professor verificou que realmente ele havia gabaritado a prova de residência, mas não poderia ser aprovado porque havia escrito um texto no jornal do centro acadêmico sobre “A Importância da Democracia”. Por isso, não poderia ser aprovado. Meu amigo jovem médico então disse ao professor que faria provas de residência no Hospital das Clínicas ou no Hospital do Servidor Público em São Paulo. Não adianta, você está reprovado em qualquer prova para residência médica no Brasil, está em sua ficha, avisou o médico professor.
Nesta situação, um velho médico que atuava no sul do Pará o convidou para trabalhar em Conceição do Araguaia, área endêmica de malária, com muitos casos desta e de outras doenças e praticamente sem médicos. Mas eu também quero fazer cirurgias, sou cirurgião, disse o jovem doutor. Não haverá nenhum problema, você também fará cirurgias de apêndice, de vesícula, de extração de balas etc. Meu amigo médico para o Pará foi.
Por volta das 5 da tarde, chegou em Conceição do Araguaia em um maverick amarelo quatro portas que comprara. Hospedou-se em uma pensão, tomou um banho e foi comer alguma coisa. Na lanchonete, depois de pedir uma coxinha, em um canto, viu um corpo de um homem esvaindo-se em sangue, pois fora esfaqueado há pouco. Perguntou: Não vão levar a um hospital? Não resolve, daqui até o hospital mais próximo são 7 ou 8 horas, isto se conseguirem atravessar um atoleiro daqueles que tem na subida do alto da serra. Com certeza, o rapaz deste jeito aí vai chegar lá morto. Vai mesmo, disse o jovem médico. No mesmo momento pegou o esfaqueado rapaz, pôs no seu carro e disse: Sou médico, onde posso fazer a cirurgia? Tem a Santa Casa, leva ele ali, disse o balconista.
No pequeno hospital, foi recebido por uma freira enfermeira que apontou para a sala de atendimento. Com algumas agulhas, bisturi, linha e éter, começou a longa sutura dos vários ferimentos internos e externos que o rapaz apresentava. Às 21 h, um susto. Acabou a luz do gerador à diesel, tudo escuro. Com a luz de um lampião a gás sustentado pela freira, continuou a cirurgia até às 5h da manhã. Perguntou então se tinha alguns medicamentos necessários ao pós-operatório. Este, não, balançou a cabeça a enfermeira. Fez então a receita. Mas não tenho o dinheiro para comprar, disse a freira. Está aqui o dinheiro. Passo à tarde. Vou para a pensão da Dona Regina descansar, finalizou o médico, qualquer ocorrência me chame.
O rapaz esfaqueado sobreviveu. O jovem médico se tornou o mão santa. No seu consultório era fila de clientes. O que poderia ter sido uma tragédia se tornou o início de uma carreira médica de sucesso. Com tanta dificuldade, como você conseguiu, perguntei a ele. Orei do início ao fim e faço isso até hoje em toda intervenção cirúrgica, disse o já experiente Doutor.
Este era o Brasil da ditadura, sem Constituição Cidadã, sem processos seletivos impessoais, sem SUS, sem Luz para todos, sem assistência social, sem estradas minimamente trafegáveis. Infelizmente, muitas estradas e os caminhos para o desenvolvimento ainda são precários. No entanto, só os que não viveram este período de falta de tudo têm saudades disso