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Do que minhas filhas irão se lembrar de mim, de que gesto, que molecagem, que pito, que conselho? Lá sei eu.
Outro dia conversava com o Paulo Leandro, diretor de jornalismo da TV Cultura, neto do grande compositor paulista Marcelo Tupinambá. O avô já velho, enxergando pouco, levava o Paulo, com cinco anos, o irmão dele, com seis, para andar de bonde. Em um dos passeios, Paulo pediu ao avô se podia descer do bonde pela janela. O avô não se fez de rogado. Foi até o motorneiro, cochichou alguma coisa. O bonde parou, Tupinambá desceu e tirou o neto pela janela.
Que neto há de esquecer?
Meu pai não chegava a essas liberalidades. Mas as melhores recordações dele são os pequenos gestos. Lembro-me, talvez com cinco anos, levantando de manhã, antes de ele abrir a farmácia, para uma volta na Circular de Poços. Chegávamos ao ponto final, descíamos, meu pai comprava uma guloseima em um carrinho, não sei se doces ou milho. Comíamos, depois entrávamos no Circular e voltávamos para casa. Só isso. Inesquecível!
Outra lembrança antiga era ele me dando a mão para andar na rua. Tinha um tique, um jeito de passar o afeto discreto, que era roçar com o mindinho a borda da minha mão. Com todas as minhas filhas repeti esse gesto. E em cada afago de mindinho me lembrava do seu Oscar e sua afetividade discreta.
Lembro-me como se fosse ontem da primeira vez que ele e dona Tereza me levaram ao cinema. Foi em uma sessão noturna. Acho que era um musical com o herói de guerra Audie Murphy. Eu era tão pequeno que, durante anos, me ficou a sensação de drama. No musical, há uma cena em que o mocinho leva uma martelada na cabeça e desmaia. Só décadas depois assisti novamente e descobri que ele era acordado por um beijo da mocinha.
O que mais me impressionou não era o filme, mas eu segurando as mãos de ambos, a caminho do cinema, olhando para cima, aqueles dois adultos imensos, poderosos, protetores, conversando em voz baixa, rindo de forma cúmplice. No cinema, a mesma sensação. Um comentava algo com o outro, que ria baixinho. Esticava a orelha tentando captar a conversa, mas não conseguia.
Do que minhas filhas irão se lembrar? Luizinha, certamente, do dia em que a deixei no Shopping Eldorado, depois fui buscá-la. Tinha um dos primeiros celulares. Ela me ligava de orelhão informando a posição. Pedi para ficar na porta do shopping. Passei, e nada. Meia hora para me ligar de novo. Pedi que ficasse na porta do supermercado. Outra volta, e nada. Mais meia hora, me liga de novo. Já impaciente, pedi que ficasse na porta do McDonalds. Estacionei o carro, fui até lá, e nada. Aí ela me liga, do alto de seus dez anos:
— Papai, em que shoppings você está?
— No Morumbi, ora!
— Mas você me deixou no Eldorado.
Pausa.
— Papai, sabe o que somos?
— Diga.
— O Debi e o Lóide (uma dupla que fazia filmes de humor na época).
Quem esquecer há de? Ou quando deixava a Maricota na Escola Pacaembu, e, na frente das amiguinhas, gritava para ela voltar a pedir a “bença”? Certamente Luizinha não se esquecerá jamais do dia em que joguei sorvete em sua cabeça, ela saiu correndo atrás de mim para descontar e, nesse instante, entram em casa quatro coleguinhas, certinhas como ela. Ou mesmo quando íamos para a banheira, eu enchia de espuma que ia crescendo, crescendo, até transbordar. E a Luizinha, naquele tempo com uns seis anos:
— Acho que mamãe vai dar uma bronca em nós!
Não sei se Maricota se lembrará de quanto ficava com ela para a mãe ir lecionar, trocava a fralda, que ficava sempre do avesso.
Bibi jamais se lembrará quando, com menos de um ano, a mãe pedia que eu desse banho, e ela escapava feito bagre ensaboado das minhas mãos e deslizava pela banheira. Mas vai lembrar quando viajamos sozinhos para João Pessoa, ela com apenas cinco anos. Dois anos depois, preparou um diário para a escola com o feito mais relevante de cada ano de vida. Com cinco anos, foi a viagem com papai.
Cacá certamente se lembrará do dia em que contou para o vovô que pretendia mudar de nome quando completasse 18 anos. A razão? Os colegas que mexiam: “Clara, onde está a Gema?” E vovô sugeriu que trocasse o nome para Omelete Nassif. Certamente se lembrará da “tia” Dodó, do alto de seus sete anos, recomendando: “Ignora, Cacá, ignora”.
Outro dia, provocadas, as três menores admitiram que o papai (e vovô) era chato. Aí indaguei:
– Querem que eu deixe de ser?
E elas:
– Assim está bom, mas não pode aumentar.
Neste dia dos pais, teremos um almoço com todas, preparado pela primogênita Mariana. Luizinha, minha primeira caçulinha estará fora, em Buenos Aires para onde se mudou. Antes de ontem, conversei com ela pelo MSN. Na despedida, me disse:
— Boa noite, papai.
Achei que depois de certa idade, as nossas crianças deixassem de falar “papai”. Ainda bem que não.
Para incluir na lista Crônica Semanal
Enviado por Luizinha de Rodinha
Papai,
Acabo de ler sua crônica (chorando), irei me lembrar do quanto você é carinhoso, afetuoso, tão afetuoso que às vezes se perde nas palavras e atitudes. Vou me lembrar de quando cheguei perdida em paris e lá você estava … de braços abertos, e me colocou de baixo das suas asas e eu dormi tranqüila, vou me lembrar de quando você e mamãe se separaram e você foi me ver jogar minha partida de futebol, ou de todas vezes que eu fui parar no hospital por me aventurar em meus esportes radicais rs e você largava seu dia corrido para ver se estava tudo bem e ali parecia esquecer de tudo, estaria a me proteger apenas estando ao meu lado e dizendo que tudo ficaria bem.
Me lembrarei dos sorvetes no Santa Rita (troféu porquinho), lembrarei da minha festa de 15 anos, me lembrarei de quando brigamos e eu devolvi Tudinhoo a você, lembrarei de quando fiquei mocinha e você me levou dar uma volta de carro, como deve ter sido difícil pra você, homem, pai e tendo que dar conselhos de mulher e mãe, e quer saber fez muito bem… lembrarei de tudo e com certeza os pequenos momentos, que passam despercebidos são os que marcam… estes sim são os de grande valor… às vezes expressadas materialmente, mas com o fundinho sentimental (estes sim valem).
Pensei demais em você hoje, queria estar ai com vocês, com minha família, te dando aquele beijo e parabéns e dizendo que você é o melhor pai que podia ter…
Então mesmo distante… deixo aqui meu amor por você, deixo meu agradecimento pelo pai maravilhoso que é, pela pessoa honesta e guerreira que nos ensina todos os dias como é cair na batalha diária…
Agora…. espero-te na MINHA casinha, na terrinha do vovô, para darmos voltas, tomarmos vinhos, descansar a mente e o coração, escutarmos uma boa musica e comer uma boa comida rs 🙂
Amo você meu papai (alias sempreeee papai)… aqui comigo sempre
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Trabalhava.
Trabalhava.
Nassif,
Parabéns pelo dia
Nassif,
Parabéns pelo dia dos pais! Tenho duas filhas, que são enteadas, mas que amo de paixão.
Esse jeito de pegar na mão e apertar, a minha pequena, que tem hoje 10 anos, me disse um dia: Vc quando vai atravessar a rua aperta a minha mão. Eu confessei que tenho medo de perdê-la…
E a outra de 16, pegou ônibus, foi à loja e comprou uma sandália linda prá me dar de presente. Eu até lhe disse que deveria ter me pedido que a levasse de carro. Ela afirmou que assim não seria um bom presente. Fiquei no céu! Estou muito feliz.
Tenho essa experiência de pai depois dos 50. É maravilhoso!
Percebo que vc sempre fala de suas crias. Vc é um homem bom. Que Deus te abençoe.
Nassif,como é prazeroso,ler
Nassif,como é prazeroso,ler suas crônicas,sobre sua família e suas traquinagens,com suas filhas,e neste momento,quando sinto uma enorme falta do meu falecido pai,relembro que ele queria que eu fosse padre,e qual não foi sua decepção,quando certo dia,antes da data da entrada no seminário,eu encarei-o de frente e disse textualmente,e sem medo,como ele sempre ensinou-me,o seguinte:não quero ser padre,pois este país precisa mais de revolucionários de que de padres,e eu tenho muito mais a dar a esta nação,como ativista político,do que como missionário.Ele nada respondeu,mas ficou ressentido comigo,por muito tempo,e somente em 1974,cumprimentou-me pela decisão tomada,e pelo nascimento de sua 1ª netinha,que devolveu o brilho dos seus olhos,e porque eu havia escolhido o caminho certo.Agora que choro de saudades do meu velho,vou tentar dar aos meus filhos e ao meu netinho,o carinho que ele certamente traria no seu abraço,amanhã.
Que comovente.Obrigada
Que comovente.Obrigada
Luciana, entre o Submarino e
Luciana, entre o Submarino e veja algum “Introdução à Economia”.
Clara é neta. A outra filha e
Clara é neta. A outra filha e a Dodó.
Nassif, pai de Mariana, pai
Nassif, pai de Mariana, pai de Luizinha, Dodó , Bibi. De Clara duas vezes pai. Quanta sensibilidade. Fascina-me ler você entre elas, seu afeto multiplicado, sua falta delas, sua preocupação em desdobramanentos líricos. Um diazão muito alegre e temperado pelos doces e salgados de Mariana.
Quanta sensibilidade expressa
Quanta sensibilidade expressa nestas páginas, que a cada uma, revela uma surpresa admirável e comovente. Parabéns por tudo!
“Touching…”!
“Touching…”!
Nassif,
nós, os pais
Nassif,
nós, os pais nascidos nos anos 50 somos assim mesmo, “vítimas” de um mundo que, de tão bom, virou a página e não volta. mas poucos possuem a sensibilidade aflorada à pele para transformar corriqueiros atos em relato tão carinhoso. felizes todos os dias dos pais!!!
Sensacional o texto
Sensacional o texto Nassif.
Lembrei do meu pai, o Tico, falecido há 13 anos, sempre que estavamos de férias em Goiás, terra da minha mãe, a Ana, falecida há 5 anos… Quando andavamos a pé na rua, iamos pra lá de ônibus e minha vó não tinha carro. Era uma aventura, lembro que ele não andava na contra-mãos nas ruas, nem a pé… hehe, faço isso até hoje, como forma de lembrar dele, e deixar sua memória viva aqui comigo.
Abraço, e parabéns pelo seu trabalho.
Somente hoje li a crônica.
Somente hoje li a crônica. Pena, Nassif. Terça é um dia tão besta para se começar com lágrimas nos olhos. Obrigado.
Deve ter sido colega de São
Deve ter sido colega de São Domingos da minha irmã e primas.
Ai, como é bom… mesmo dias
Ai, como é bom… mesmo dias depois, mesmo anos depois…ler, sentir, e lembrar da gente como a gente é. Do que realmente importa em todas estas relações. Luizinha, a caçula mesmo com a presença das duas menores, está certa. Você é amoroso, afetuoso e um PAI com todas as letras do universo. Te amo, te amo, te amo. E nada de comida da sadia lá em casa, heim?!?!
Caríssimo Nassif,
Estas suas
Caríssimo Nassif,
Estas suas crônicas de família são um bálsamo aos meus olhos machucados por esta era de individualismo e solidão. Mais uma vez eu quero te agradecer por nos presentear com a sua leitura.
Parafraseando uma campanha publicitária atual, amor de filho não tem preço! Saiba que és uma inspiração para muitos outros pais, que tementes pelo futuro de suas famílias, se guiam por estas tuas palavras e também pelas de tuas lindas filhas. Bem, agora se eu disser que elas puxaram o pai vai ficar meio comprometedor…
NASSIF
Estou sem palavras
NASSIF
Estou sem palavras para comentar sua crônica DAS PEQUENAS LEMBRANÇAS INESQUECÍVEIS, pois elas se encolheram com medo de não serem capazes de captar o arrebatamento com que meu coração ficou possuído.
Ouso apenas dizer: MARAVILHOSO.
Assim como terno e comovente foi o depoimento da Luizinha de Rodinha.
Que família linda!!!
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Entrei na máquina do tempo para buscar algumas lembranças inesquecíveis de meu pai.
Lembro-me de quando ele me contou que as piabas são os peixes melhores nadadores do mundo (o meu pai tinha uma profunda simbiose com os rios, nadador de mancheia). E que os homens aprenderam a nadar observando os peixes.
De posse daquela premissa, resolvi “testar hipóteses”.
Fomos para o rio (eu e meia dúzia de primos), que ficava no quintal da minha casa, fonte de nossas traquinices e muita vara de fedegoso.
Levamos um caldeirão e um copo de farinha de mandioca. Colocamos tal utensílio, cheio de farinha, na água rasa do rio e, quando um bando de desavisadas e “cansadas” piabinhas entraram, colocamos a tampa.
Bem mais moleca que os outros, comecei a impor minha teoria, baseando-me na verdade inconteste da história contada por meu pai.
Então disse:
– Os medrosos engolem uma piaba viva. Os corajosos duas. Assim todos aprendem a nadar.
Mas, possuída pelo espírito de grandeza (tão comum aos dias de hoje), resolvi engolir três peixinhos, partindo do pressuposto que:
– Se com uma piaba eu aprendo a nadar, com duas vou nadar melhor ainda e com três ninguém me supera.
Escolhi o lugar mais fundo do rio (perau) e pulei, para dar o bom exemplo.
As lavadeiras, preocupadas com o meu excesso de fôlego no fundo do rio, acorreram para me salvar. Emergi nas mãos de duas conhecidas, desapontada comigo, revoltada com as piabas e chateada com o sorriso zombeteiro da turma.
Como se desgraça pouca fosse bobagem, apesar dos rogos, meus pais foram informados pela mídia local (boca a boca) de meu heróico feito. Ou seja, o resto da água que acomodara em minha barriga, saiu em fortes jatos quentes, banhando-me as pernas, tamanho era o ardor provocado pela vara de fedegoso em meu bumbum.
Mais tarde, arrependido pelo uso da força (tipo nossos “homens-da-lei” que batem primeiro para depois perguntar), meu pai foi saber o motivo de tamanha desobediência a ponto de colocar a minha valiosa vida em perigo.
Contei-lhe tin-tin por tin-tin de minha epopéia. Ele, então, com os olhos marejados, pediu-me desculpas e me ensinou a diferença entre “lenda” e “verdade”.
Aproveitei então, para tornar seu arrependimento mais doloroso ainda, e gritei:
– ANTES EU TIVESSE MORRIDO, POIS ERA MUITO MELHOR QUE APANHAR DE FEDEGOSO.
Nassif, meu pai também
Nassif, meu pai também “viajou fora do combinado” quando eu tinha 13 anos (sou de 62). Seu Luizinho também era farmacêutico como seu pai, só que na pacata Araras, “na beira da Anhanguera” . Tenho as melhores recordações dele. Com sua crônica, quanta lembrança boa e que saudade do “Velho”. Em meio a toda essa bandalheira que bombardeia nossa profissão, depois dessa crônica, não posso deixar de repetir sempre, de hoje em diante:
“O Nassif é um homem sincero”.
Bonito demais sô! Demais!
Forte abraço.
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Que liiiindoooo!!! e
Que liiiindoooo!!! e sabiamente… “os pequenos momentos que passam despercebidos são os que marcam”… e que tem muito valor… tb sou neta, filha e mãe… que saudades… “sentir tristeza, mas sem angústia”… de uma época que passou… de emoções sentidas, vividas e guardadas…
Eu lembrei de quando você me
Eu lembrei de quando você me contou a história do shopping. E eu contei sobre o dia que eu esqueci com que roupa tinha saído de casa (aliás, nem me lembrava que tinha aquela roupa e aquele sapato) e fiquei, com o canto de olho, admirando o conjunto azul-marinho da japonesa de andar engraçado e jeitão distraído no espelho.
Naquele dia, eu ganhei o troféu distração.